MISREAD

MTV WINTER VALENCIA 2009

2009-02-23T10:10:00.000-08:00

El entorno vanguardista y futurista de la Ciudad de las Artes y las Ciencias de Valencia es el escenario perfecto para el MTV Winter Valencia 2009.

Franz Ferdinand, Mando Diao y Starsailor conforman el espectacular cartel de la segunda edición del evento invernal de MTV en Valencia.

Yo digo basta YA.

2009-02-05T12:25:00.001-08:00

- ¿Son un arte las corridas de toros? ¿Están en igualdad de condiciones el toro y el torero cuando se enfrentan en el ruedo? Siempre pensamos que sí. Este artículo nos cuenta como son tratados los toros antes de la corrida y créame pone los pelos de punta.

- Tal vez hayas oído que la fiesta de los toros es un arte, pero no lo es... Es una Ciencia... la ciencia de la Tortura.
Nada en la fiesta brava es genuino, solo el dolor.
- Se cree valiente pero no lo es, no tiene carácter fuerte. 24 horas antes de entrar en la arena, el toro ha sido sometido a un encierro a oscuras para que al soltarlo, la luz y los gritos de los espectadores lo aterren y trate de huir saltando las barreras, lo que produce la imagen en el publico de que el toro es feroz, pero la condición natural del toro es huir NO atacar. También se le han recortado los cuernos para proteger al torero. Le colgaron sacos de arena en el cuello durante horas.
Lo golpearon en los testículos y los riñones Le indujeron diarrea al poner sulfatos en el agua que bebió Todo esto es con el fin de que llegue débil al ruedo y en completo desorden. Se le ha untado grasa en los ojos para dificultar su visión y en las patas se le puso una sustancia que le produce ardor y le impide mantenerse quieto, así el torero no desluce su actuación.
Los caballos de los picadores se eligen a caballos que ya no tienen valor comercial, por que el animal muere en 3 ó 4 corridas a lo mucho, es muy habitual que el animal sufra quebraduras múltiples de costillas o destripamientos. Se les coloca un peto simulando que se les protege, pero en realidad se trata de que el público no vea las heridas al caballo que con frecuencia presentan exposición de vísceras.
- El trabajo del picador:
Si el torero percibe que el toro embiste con mucha energía, ordena al picador hacer su trabajo: consistente en desangrar al toro para debilitarlo, clavándole en el lomo una lanza que destroza músculos (trapecio, romboideo, espinoso y semiespinoso, serratos y transversos de cuello) Lesiona, además, vasos sanguíneos y nervios.
Esto es para que el torero pueda brindar la expresión artística que se supone debe tener este espectáculo. Un solo puyazo podría destrozar al toro, por eso se hace en tres tiempos "para mayor goce de la afición".
- Las banderillas:
Las banderillas aseguran que la hemorragia siga. Se intenta colocarlas justo en el mismo sitio ya dañado con los ganchos de metal. El gancho se mueve dentro de la herida con cada movimiento del toro y con el roce de la muleta, el peso de las banderillas tiene precisamente esa función.
Algunas banderillas tienen un arpón de 8 cm, y se les llama "de castigo", a las cuales es sometido el toro cuando ha logrado evadir la lanza del picador. Las banderillas prolongan el desgarre y ahondamiento de las heridas internas. No hay límite al número de banderillazos: tantos como sean necesarios para desgarrar los tejidos y piel del toro.
- Demostrando Valor:
La pérdida de sangre y las heridas en la espina dorsal impiden que el toro levante la cabeza de manera normal, y es cuando el torero puede acercarse. Con el toro ya cerca del agotamiento, el torero no se preocupa ya del peligro y se puede dar el lujo de retirarse del toro después de un pase especialmente artístico, echando fuera el pecho y pavoneándose al recibir los aplausos del público Cuando el toro alcanza este estado lastimero, el matador entra en el ruedo en una celebración de bravura y machismo, a enfrentarse a un toro exhausto, moribundo y confundido.
- La Espada:
El toro es atravesado con una Espada de 80 cm de longitud, que puede destrozarle el hígado, los pulmones, la pleura, etc., según el lugar por donde penetre en el cuerpo del animal de hecho, cuando destroza la gran arteria, el toro agoniza con enormes vómitos de sangre. A la hora de matar, si el toro corre con un poco de suerte muere de una estocada, pero no como se piensa de una estocada al corazón si no que la espada penetra pulmones y diafragma, a veces una arteria mayor, y de ahí la hemorragia que se aprecia del hocico y de la boca. A veces mueren ahogados en su propia sangre.
- La tortura sigue: el toro, en un intento desesperado por sobrevivir, se resiste a caer, y suele encaminarse penosamente hacia la puerta por la que lo hicieron entrar, buscando una.
salida a tanto maltrato y dolor. Pero entonces lo apuñalan en la nuca con el DESCABELLO, otra larga espada que termina en una cuchilla de 10 cm. A pesar de estos terribles tormentos, el animal no suele morir de inmediato por su gran fuerza, pero finalmente cae al suelo, porque la espada a ido destrozando sus órganos internos.
Asesinos cobardes: la tortura sigue, lo rematan con la PUNTILLA de 10 cm. con lo que intentan seccionarle la médula espinal, a la altura de las vértebras atlas y axis. El toro queda así paralizado, sin poder siquiera realizar movimientos con los músculos respiratorios, por lo que muere por asfixia, muchas veces ahogado en su propia sangre, que le sale a borbotones por la boca y la nariz.
- El arrastre: después que le destrozan las vértebras, el toro pierde control sobre su cuerpo desde el cuello hacia abajo, sin embargo hacia arriba se mantiene intacto, por lo que esta conciente de todo el horror y de cómo es arrastrado fuera del ruedo. no seas indiferente a su dolor ¿Alcanzas a ver la lágrima escurriendo? No seas participante de estos eventos, no es humano presenciar, esas tradiciones no van con el siglo XXI.
- Reflexiona; "la conmiseración con los animales está íntimamente unida con la bondad de carácter, de tal manera que se puede afirmar de seguro, que quien es cruel con los animales no puede ser buena persona". Schopenhauer.
Solo los sicópatas se gozan tu eres uno de ellos reflexiona renuncia, esta es una tradición que NO debe continuar.
- ¿Cómo puedes Ayudar?:
No asistas a corridas de toros.
No apoyes a políticos, artistas y comunicadores asociados a esta barbarie.
No consumas productos de empresas que los patrocinen.
Pero lo más importante... Enseña a tus hijos el respeto por los seres vivientes

sentir.

2009-02-02T11:47:00.001-08:00

Sentir el retroceso del aire hasta donde no nos llega la vista. Respirar sin parar hasta sentir que todo es de azahar. No mirar hacia atrás. Dibujar nombres en el suelo mojado por la escarcha. Esperar sentado tras una esquina a que el tiempo no pase de largo. Abrir la puerta y ver que en el otro aldo no hay nada más que tu mismo. Abrir un libro por cualquier página y descubrir que el olor que desprende es diferente del de las demás. Contemplar los rostros de la gente hasta ver pasar uno que se adapte a tus necesidades. Observar la palma de tu mano en busca de alguna señal. Girar sobre ti mismo para ver que todo es nada. Ver la lluvia caer mirando al cielo. Todo está en el aire. Escribir una palabra para ver que detrás de ella se esconde otra. Tocar el agua y ver que las ondas que se forman son una mera proyección de nosotros mismos. Interntar caminar sin que el cabello ondee al viento. Sin que el aire tenga nuestro aroma. Contemplar las paredes y ver que detrás de ellas está nuestra sombra, O la de otras miles de personas. No podría decirse que el mundo es nuestra sombra? Correr las cortinas para que el cielo azul entre en nuesta habitación.

Mi padre

2009-01-31T04:36:00.000-08:00

Hoy la actualización está dedicada mi padre. No sé por qué, supongo que porque ayer me puse a pensar y me quedó muy claro que no sé que haría yo sin él. La fotografía que he puesto hoy es de la Alameda del pueblo de mi padre, Foios. Me cuenta que el de pequeño solía jugar ahí, a subirse a las palmeras. Justo enfrente estaba y sigue estando su antiguo colegio. También me cuenta cuando el y sus amigos jugaban al lado de las acequias a los indios, y que después de jugar se tomaban un refresco que se llamaba Magnesia. Y que eran pobres, sí, pobres, que vivían todos en una misma habitación, y que la primera vez que vió una ducha le pareció estar en el Pararíso. Me encanta que mi padre me cuente cosas sobre su vida, de cuando el era un niño. También me contaba que a los 14 años le pusieron a trabajar y que desde entonces no ha parado. No os imaginais el respeto que le tengo, y las ganas de llorar que me entran al pensar que solo lo veo 4 veces al mes, porque vive lejos. Ganas de llorar cuando lo veo venir los fines de semana a por mis hermanos y por mí, y que nos lleva a la sierra, y sonríe, está feliz, porque está con nosotros, con sus hijos. Ganas de llorar al pensar por todo lo que ha pasado. Mi padre. Ya tiene 50 años, y dentro de dos semanas cumple 51. Así se lo dije ayer por la noche, por teléfono (me llama todas las noches, mi momento preferido del día). Y me dijo: "Ya ves Irene, como pasa el tiempo. Aún me parece que fue ayer cuando yo tenía 10 años y jugaba por las acequias a perseguir lagartos". Y lloré, vaya que si lloré cuando acabé de hablar con él. Y no sé, siempre paso la semana esperando que llegue el viernes para verle, esperando ver su coche para que me lleve a Foios, para que paseemos mis hermanos, el y yo por su pueblo, por las calles donde tantas veces había pasado. Y cuando lo veo me parece la mejor persona del mundo. Sí, lo es. Ya solo por el simple hecho de hacer lo que hace por nosotros, sus hijos, ya es la mejor persona del mundo. Y no sé que haría si no lo tubiera, ya es demasiado horroroso verle tan poco. Pero al menos le veo. Sí, le veo. Qué rápido pasa el tiempo eh, Irene? Sí, papá. Le quiero. Se llama Salvador, oh sí, a mi me ha salvado la vida.

Qué es el amor?

2009-01-30T09:29:00.000-08:00

No hemos inventado nada nuevo, ni siquiera hemos aprendido a amar, estamos perdidos... como en un sueño. El amor debería ser un milagro en el que soñamos la felicidad del otro. Por eso no creas nunca que el amor te pertenece, porque en ese preciso instante desaparecerá... como un sueño, porque el amor es un sueño en el que sueñan dos.

Albert Einstein

2009-01-29T13:06:00.000-08:00

"Nunca pienso en el futuro, siempre llega demasiado pronto"

Eyes

2009-01-28T10:04:00.000-08:00

Quiero ahogarme en los ojos de alguien. No, en los tuyos no. En los tuyos tampoco. Quiero ahogarme en los ojos de alguien especial. Alguien que no tema echarse a volar. Alguien a quien no le importe el color de piel del que está sentado a su lado, respirando, sintiendo, mirando, como él. Alguien a quien no le importe si mi amigo besa a otro chico o si su amiga acaricia a otra mujer. Quiero ahogarme en los ojos de alguien que sienta como igual a todas lss personas, sean de donde sean, coman lo que coman, recen lo que recen. En los ojos de alguien que no vende sonrisas infantiles por dinero. En los ojos de alguien que no tiene prejuicios. Eres tu así?

Amelie te va a cambiar la vida.

2009-01-27T08:53:00.000-08:00

Amelie tiene de repente la extraña sensación de estar en total armonía consigo misma, en ese instante todo es perfecto, la suavidad de la luz, el ligero perfume del aire, el pausado rumor de la ciudad. Inspira profundamente y la vida ahora le parece tan sencilla y transparente que un arrebato de amor, parecido a un deseo de ayudar a toda la humanidad la empapa de golpe.

Los amantes del Círculo Polar.

2009-01-25T12:23:00.000-08:00

Los Amantes del Círculo Polar es una de las obras cumbres del cine español y de su director, Julio Medem. Son abundantes sus detractores pero también las personas que aman esta película, siendo uno de esos films que no deja indiferente a nadie.

Es una historia de amor entre dos personas que se conocen por una casualidad siendo niños y a partir de ahí una serie de casualidades harán que sus vidas se vean unidas para siempre.

Los protagonistas están interpretados por Fele Martínez y Najwa Nimri, en mi opinión los dos hacen la mejor actuación de su carrera, sobre todo ella, transmitiendo de manera maravillosa la conexión, la intimidad y la intensidad de la relación entre Otto y Ana y haciendo que el espectador se involucre hasta el fondo.

Está contada desde el punto de vista de cada uno de los protagonistas, jugando con el tiempo, yendo hacia atrás y hacia delante en la historia y viendo los mismos hechos desde los ojos de Otto o de Ana, dos almas que convergen.

Otto y Ana son dos nombres capicúas, que se pueden leer al derecho y al revés, al igual que la película que acaba como empieza y empieza como acaba, en un ejercicio cinematográfico y de guión excelente, digno de estudio en escuelas de cine por su estructura complicada que encaja con el espíritu de la historia a la perfección.

Ana Frank. Diario

2009-01-24T16:39:00.000-08:00

13 de diciembre de 1942.

"Nuestros pensamientos varían tan poco como nosotros mismos. Pasan de los judíos a la comida y de la comida a la política, como en un tiovivo. Entre paréntesis, hablando de judíos: ayer, mirando por entre las cortinas, y como si se tratara de una de las maravillas del mundo, vi pasar a dos judíos. Fue una sensación tan extraña... como si los hubiera traicionado y estuviera espiando su desgracia."

Grande Freddie Mercury.

2009-01-23T08:41:00.003-08:00

Freddie Mercury (Stone Town, Zanzíbar, Tanzania, 5 de septiembre de 1946 - Londres, Reino Unido, 24 de noviembre de 1991), nacido bajo el nombre de Farrokh Bomi Bulsara, fue un músico inglés, conocido por ser el vocalista del grupo británico de rock Queen. En la banda ejercía de solista, compositor, pianista y guitarra ocasional en los conciertos. Está considerado uno de los mejores vocalistas de la historia del rock, a tal grado de ser considerado a través de una encuesta reciente como el "dios" del rock mismo.

En 1971 John Deacon se convirtió en un miembro más de la banda completando así los Queen. Freddie diseñó el logo de la banda usando sus signos del Zodíaco: dos leones como signos de Roger y John (Leo), un cangrejo como signo de Brian (Cáncer) y dos hadas como signo del propio Freddie (Virgo). Freddie fue el autor de la primera canción de Queen que entró en las listas británicas (Seven Seas Of Rhye), el primer gran éxito (Killer Queen) y la más famosa de todas las canciones de Queen que estuvo en lo más alto de las listas durante 9 semanas: Bohemian Rhapsody. Freddie siempre fue considerado el jefe de filas de la banda.

En 1975 Queen realizó una gira por Japón. La multitud de fans chillando fue algo constante fueran donde fueran. Realmente les sorprendió la forma en la que fueron recibidos. Freddie se enamoró de Japón y se convirtió en un coleccionista fanático de antigüedades y obras de arte japonesas.

El 7 de octubre de 1979 Freddie actuó con el Royal Ballet. Él nunca había participado en un ballet anteriormente pero era algo que él siempre había querido intentar. Las canciones que eligió para actuar eran Bohemian Rhapsody y Crazy Little Thing Called Love. La orquesta tocó las canciones mientras Freddie cantaba en vivo. El primer baile de Freddie fue en Bohemian Rhapsody, en la que actuó con talento enfrente de un teatro lleno de gente que sabía de ballet. Les entusiasmó y recibió una ovación apoteósica en ambas actuaciones.

En 1980, con el cambio de década, Freddie cambió su imagen. Se cortó el pelo y se dejó bigote. Sus fans empezaron a enviarle esmalte para uñas y cuchillas de afeitar. El cambio de década supuso también el acercamiento de Queen a la música funk y disco y a un alejamiento del rock propiamente dicho.

Al final de 1982 todos los miembros de Queen decidieron que querían tomarse un descanso. Anunciaron que no irían de gira en 1983. Freddie había estado pensando hacer un álbum en solitario alguna vez y ahora él tenía tiempo para hacerlo. Alquiló un estudio en Musicland, Munich y empezó a trabajar a principios de 1983. Durante ese tiempo conoció a Giorgio Moroder, que estaba trabajando en una nueva versión de la película muda de ciencia ficción Metropolis (1926), de Fritz Lang. Le preguntó a Freddie que se pensase si quería colaborar en la banda sonora de aquella película, algo que Freddie aceptó. Él nunca había escrito canciones con nadie más aparte de con los miembros de Queen y nunca había grabado las canciones de otra persona con la excepción de sus primeras grabaciones bajo el seudónimo de Larry Lurex. El resultado de esta cooperación fue la canción Love Kills.

En mayo de 1983 Freddie asistió a una actuación de Un ballo in maschera de Giuseppe Verdi en la Ópera Real. Era la primera vez que veía a la diva de la ópera Montserrat Caballé pero la fuerza y la belleza de su voz le hipnotizó.

En 1984, Queen regresa con energías renovadas y olvidándose en parte del funk y el disco, para regresar a la música que les hizo famosos en los 70, pero ya sin abandonar el pop. El 10 de septiembre de 1984 fue lanzado el primer sencillo en solitario de Freddie. Fue el tema que había compuesto con Giorgio Moroder para Metropolis: Love Kills.

El primer sencillo de su álbum en solitario todavía sin editar fue I Was Born To Love You. Esta canción fue estrenada el 8 de abril de 1985. Tres semanas más tarde el primer álbum de Freddie en solitario fue lanzado por la CBS Records con el título Mr. Bad Guy. No obstante, el disco fue un fracaso comercial.

El 13 de julio de 1985 fue un día especial para Queen y para Freddie. Fue el día de Live Aid (Ayuda en directo) que fue retransmitido en directo a más de mil millones de personas de todo el mundo. Queen se aseguró su propio lugar en la historia como reconocieron periodistas, fans, críticos y público en general.

En 1986 tuvo lugar la última gira de Queen. El Magic Tour recorrió Europa durante dos meses, acabando en Knebworth Park, el 9 de agosto. Esa fue la última actuación en directo de Freddie Mercury con Queen.

El 24 de Noviembre de 1991, horas después del anuncio de su enfermedad, Freddie muere de bronconeumonía multilobar actuando como infección oportunista relacionada con el SIDA en presencia de su pareja y del cantautor Elton John en su casa de Garden Lodge en Londres. Su último deseo fue el relanzamiento de Bohemian Rhapsody con el objeto de recaudar fondos para la lucha contra el SIDA.

libres

2009-01-21T11:02:00.001-08:00

El cielo se cae continuamente sobre nuestras cabezas. Pero el tiempo pasa tan ràpido que no nos damos cuenta. Somos, sentimos, pensamos, actuamos. Siempre planeando el cambio. Siempre sin frenos. Que si el cielo es de algodón y el agua de suspiros. De qué somos las personas? Unos de galleta bañada, otros de carbón moteado. Y somos nosotros los que dejamos que el cielo se nos venga encima. Y somos nosotros quien pasamos las páginas buscando una solución. Y es el tiempo quien pasa las páginas por nosotros. El tiempo, nuestro gran confidente.

Relatos de Liz (II)

2009-01-20T09:21:00.000-08:00

Odiaba la entrada al periódico. Tantas puertas que al final solo conducen al mismo lugar. El Periódico. Un nombre demasiado dulce para ese horroroso lugar, pensaba Liz. Sólo había mesas, sillas, ventanas y suelo, claro, todo gris. Qué se podía esperar del señor Nimer? El señor Nimer era el jefe del periódico, un tipo barrigudo, para ser exactos, y con un alma engañosa. El decía que la finalidad del periódico era informar a toda la gente que necesitase saber que pasaba en su ciudad. Y una mierda, pensaba Liz. Si a ese señor sólo le importaba informar no estaría Liz todos los días hasta las doce de la noche, o más, trabajando por dos miserias. No, no.

Ya se había ido todo el personal, sólo quedaba él. Y el flamante jefe, por supuesto. Estaba Liz enfrascado en una columna nueva cuando una voz le sobresaltó:

-Señorito Buguer, aún está usted aquí? - el flamante señor Nimer hizo acto de presencia. -Sí, señor. Recuerde que hace unas horas me instaba a que acabara esta columna antes de mañana por la mañana. Y eso estoy haciendo - replicó Liz sin sacar su mirada de lo que escribía. -Ah, cierto. Pues le dejo. Cierra usted todo, vale? - dijo Nimer, dejándole sobre la mesa un manojo de infinitas llaves. -Sí, señor - Liz acercó las llaves hacia si. Nimer se alejó con paso rechoncho hacia la puerta de salida y Liz se quedó allí, escribiendo una mugrosa columna que ni siquiera llevaría su nombre, solo.

Cuando salió del periódico, allá a la una de la madruagada, no esperaba que el frío viento le azotara la cara. Ayer no se trajo la bicicleta, por lo que tuvo que hacer el camino de vuelta a pie, bajo las calles oscuras y el cielo vacío de nubes.

Durante el camino no pensó en nada, no quería pensar, y tampoco le hubiera sido posible de haber querido. Mente liada. Cuando entró a su piso encendió la débil luz que alumbró toda la estancia y cerró la puerta tras de si. Se dejó caer en una silla y cerró los ojos. Pero qué hacia él en este mundo? No podría contestar. Ni quería. La luz proyectaba sombras en las paredes blancas, desconchadas. Se quedó embobado mirándolas. Se levantó y se acercó a su escritorio, cogió una foto del cajón y la observó. Era Thais. Ella, la hija de Nimer. Lo único bueno que había traído Nimer a este odioso mundo. Liz aún recordaba cuando Thais y él iban a clase juntos. Podría decirse que eran los mejores amigos. O no. Aun recordaba su oscuro cabello moverse al correr. O sus labios dibujar una sonrisa. Pero sólo eran eso, recuerdos. Liz siempre estuvo enamorado de ella, y se decía a si mismo que si la volviera a ver se enamoraría otra vez de su pelo y de su sonrisa. Pero ya no estaba allí. Un día, cuando Liz contaba con 16 años, se encontró con que ya no veía a Thais por las calles, ni jugando, ni llorando. Suponía que se habría ido de la ciudad. Por qué? Haciá ya tres años que no sabía nada de ella, ni una carta, ni una visita, nada. Tampoco tenía el valor suficiente para preguntarle a Nimer. Por qué Thais ya no está aquí? Por qué ya no puedo ver su sonrisa, ni cogerla de la mano? No, no tenía el valor suficiente. Y allí estaba Liz, tirado en una silla, con la fotografía en sus manos y sus ojos en los ojos de ella. Y juró que la volvería a ver. Lo juraba. Y esperó a que amaneciera, para esta vez sí, coger la bicicleta y ahogarse entre las calles. Hoy no pensaba acudir al periódico. No lo haría. Thais.

Relatos de Liz.

2009-01-15T10:59:00.000-08:00

Liz solía despertarse pronto todas las mañanas. Lo primero que le acariciaba el rostro no era la piel de ella, sino la débil lámina de luz que se colaba por la persiana medio rota. Nunca le gustó abrir los ojos para tener que ver el minúsculo cubículo donde dormía, vivía y escribía. Eso era, un cubículo. Gris, frío, húmedo. Pero con el sueldo que cobraba trabajando en el periódico no le llegaba para más.

Odiaba la rutina. Y no le quedaba más remedio que soportarla, que inundarse de ella. Todas las mañanas salía de su casa y bajaba las escaleras que iban al portal, que crujían bajo su peso. Desenterraba su vieja bicicleta de la nieve que caía durante la noche y se disponía a acudir al periódico como siempre, contemplando las calles encharcadas y oscuras llenarse de gente.Liz pensaba que en el mundo había demasiada gente, demasiada gente como para fijarse en un ser como él. Como su padre solía recordarle: "Aquí, hijo, solo somos diminutos puntos. Y si no llegas a raya no mereces nada"Liz no sabía si esa frase de su padre tenía lógica, lo único que sabía era que esa frase era el único recuerdo que le dejó su padre antes de morir.

Miles de pensamientos cruzaban su mente mientras pedaleaba, mientras su cuerpo temblaba al pensar que el día aún no había acabado. El momento del día que mejor le hacía sentirse era la noche, cuando estaba sentado frente al escritorio, escribiendo, cuando él era la única persona existente en el mundo.

Acababa de girar esa esquina mugrienta que le resultaba tan familiar cuando divisó, ya tantas veces, el edificio donde trabajaba, y donde todos los días alguna persona le miraba como si no fuera de este mundo. Pero a pesar de eso, y de mucho más, siempre entraba por la puerta y se dirigía a su mesa, donde dejaba sus cosas y se ponía a redactar alguna ridícula columna, que luego, al publicarla, no apareciá bajo su nombre, sino bajo el de un tal L.A. Stogger. Nunca le importó. Nunca le interesó esa gente, ni lo que hacían con él. Cuando acababa la jornada de trabajo, dejando atrás todas esas miradas, regresaba a su casa recorriendo las mismas calles que antes, viendo a las mismas gentes, solo que con una pizca de tristeza más en su cara. Recorría el camino bajo una nieve que caía a copos metálicos sobre sus manos, dejándolas más frías de lo que estaban. Pero el pensaba, y creía, que en estos momentos la nieve era su único confidente.

2008-12-21T04:54:00.001-08:00

A veces las personas llegan a un momento en el que creen haber encontrado la oportunidad de ser otra persona y se lanzan a por ella. Pero si no funciona se pasan el resto de su vida pensando en lo que podrían haber sido.

A

2008-12-20T10:51:00.001-08:00

A veces la gente pasa por su vida sin pensar mucho a donde va, los días pasan y se vuelven más tristes y solitarios sin saber por que están tan tristes o tan solos. Y entonces sucede algo, conocen a alguien con cierto aspecto o con cierta sonrisa. Puede que eso sea enamorarse, encontrar a alguien que hace sentirte un poco menos solo.

El Juego del Ángel.

2008-12-16T10:53:00.000-08:00

-Señor Sempere, ¿se acuerda usted, hace muchos años, cuando me dijo que si algún día tenía que salvar un libro, salvarlo de verdad, viniese a verle?

Sempere echó una mirada al libro que había rescatado de la papelera donde lo había tirado mi madre y que aun llevaba en las manos.

-Déme 5 minutos.

Empezaba a oscurecer cuando descendimos por la Rambla entre el gentio que habia salido a pasear en un tarde calurosa y húmeda. Apenas soplaba un amago de brisa, y balcones y ventanales estaban abiertos de par en par, las gentes asomadas mirando el desfilar de siluetas bajo el cielo encendido de ámbar. Sempere caminaba a paso ligero y no aminoró la marcha hasta que avistamos el pórtico de sombras que se había en la entrada de la calle del Arc del Teatre. Antes de cruzar me miro con solemnidad y me dijo:

-Martín, lo que va a ver usted ahora no se lo puede contar a nadie, ni a Vidal. A nadie.

Asentí, intrigado por el aire de seriedad y secretismo del librero. Seguí a Sempere a través de la angosta calle, apenas una brecha entre edificios sombríos y ruinosos que aprecian inclinarse como sauces de piedra para cerrar la linea de cielo que perfilaba los terrados. Al poco llegamos a un gran portón de madera que parecía sellar una vieja basílica que hubiese permanecido cien años en el fondo de un pantano. Sempere ascendió los dos peldaños hasta el portón y tomo el llamador de bronce forjado en forma de diablillo sonriente. Golpeó tres veces la puerta y descendió de nuevo a esperar junto a mí.

-Lo que va a ver ahora no se lo puede usted contar…

- … a nadie. Ni a Vidal. A nadie.

Sempere asintió con severidad. Esperamos por espacio de un par de minutos hasta que se oyó lo que parecían cien cerrojos trabándose simultáneamente. El portón se entreabrió con un profundo quejido y se asomo el rostro de un hombre de mediana edad y el cabello ralo, de expresión rapaz y mirada penetrante.

-Éramos pocos y parió Sempere, para variar –espetó-. ¿Qué me trae hoy? ¿Otro letraherido de los que no se echan novia porque prefieren vivir con su madre?

Sempere hizo caso omiso del sarcástico recibimiento.

-Martín, éste es Isaac Monfort, guardián de este lugar y dueño de una simpatía sin parangón. Hágale caso en todo lo que le diga. Isaac, éste es David Martín, buen amigo, escritor y persona de mi confianza.

El tal Isaac me miro de arriba a bajo con escaso entusiasmo y luego intercambio una mirada con Sempere.

- Un escritor nunca es persona de confianza. A ver, ¿le ha explicado Sempere las reglas?

-Sólo que no puedo hablar de lo que vea aquí a nadie.

-Ésa es la primera y más importante. Si no la cumples, yo mismo iré y le retorceré el pescuezo. ¿Se impregna del espíritu general?

-Al cien por cien.

- Pues andando -dijo Isaac, indicándome que pasara al interior.

-Yo me despido ahora, Martín, y los dejo a ustedes. Aquí estará seguro.

Comprendí que Sempere se refería al libro, no a mi. Me abrazó con fuerza y luego se perdió en la noche. Me adentré en el umbral y el tal Isaac tiró de una palanca al dorso del portón. Mil mecanismos anudados en una telaraña de rieles y poleas lo sellaron. Isaac tomo un candil del suelo y lo alzo a la altura de mi rostro.

-Tiene usted mala cara –dictaminó.

-Indigestión –repliqué.

-¿De qué?

-De realidad.

-Póngase a la cola –atajó-

Avanzamos por un largo corredor en cuyos flancos velados de penumbra se adivinaban frescos y escalinatas de mármol. Nos adentramos por aquel recinto palaciego y al poco se vislumbro al frente la entrada a lo que parecía una gran sala.

-¿Qué trae usted? –pregunto Isaac.

-Los Pasos del Cielo. Una novela.

-Menuda cursilada de titulo. ¿No será usted el autor?

-Me temo que sí.

Isaac suspiró, negando por lo bajo.

-¿Y qué más ha escrito?

-La Cuidad de los Malditos, tomos del uno al veintisiete, entre otras cosas.

Isaac se volvió y sonrió, complacido.

-¿Ignatus B. Samson?

-Que en paz descanse y para servirle a usted.

El enigmático guardián se detuvo entonces y dejo descansar el farol en lo que parecía una balaustrada suspendida frente a una gran bóveda. Levanté la mirada y me quedé mudo. Un colosal laberinto de puentes, pasajes y estantes repletos de cientos de miles de libros se alzaba formando una gigantesca biblioteca de perspectivas imposibles. Una madeja de tuneles atravesaba la inmensa estructura que parecía ascender en espiral hacia una gran cúpula de cristal de la que se filtraban cortinas de luz y tiniebla. Pude ver algunas siluetas aisladas que recorrían pasarelas y escalinatas o examinaban con detalle los pasadizos de aquella catedral hecha de libros y palabras. No podía dar crédito a mis ojos y mire a Isaac Monfort, atónito. Sonreía como zorro viejo que saborea su truco favorito.

-Igantus B. Samson, bien venido al Cementerio de los Libros Olvidados.

Pasó II. Féminas.

2008-12-15T09:34:00.000-08:00

Yo ya no podía más. No por el hecho de haber dejado que mi amiga se quedase un tiempo conmigo hasta que superase el bache, no, yo ya no podía más por el mero hecho de que cada día que pasaba la veía ahogarse en el tiempo cada vez más. Ya no sabía que hacer, parecía que mis palabras no le llegaran, sino que se difuminaban junto a sus lágrimas. Día tras día intentaba consolarla con una sonrisa, o algo más, pero ella no hacía caso, tan solo mostraba esa sonrisa falsa que tan bien le salía. Me contó que siempre que Mario y ella se veían lo hacían en la casa de este, mientras la mujer salía de compras. Nunca llegué a entender como lograban no ser pillados, como si el erotismo que se desprendía el verse les hiciera invisibles. La cuestión es que Mario no le contaba nada sobre él, ni sobre su familia, y ella solo podía limitarse a dejarse hacer bajo el anonimato. Yo estaba dispuesta a ir a hablar con él, aunque solo fuese para pedirle una explicación. Yo sabía que no pintaba nada en esa historia, pero me senti, de un modo u otro, partícipe de ella. Así que, una tarde, le pregunté a mi amiga la dirección del tal Mario. Ella se negó rotundamente, dando por hecho que lo estaba olvidando y que ya no quería saber nada de él, y yo insistí sabiendo que lo que ella decía no era cierto, que se empeñaba en dormir bajo un cielo de mentira. Tras mucho insistir logré que me dejase anotado en un papel de bordes quemados la dirección de Mario. Lo guardé en el cajón de mi mesita y me dormí pensando que mañana, aunque fuese domingo, tendría muchas cosas que hacer. Un delgado hilo de luz se filtraba bajo la persiana bajada de mi cuarto. Me incorporé, con el pelo alborotado y la mirada perdida, y me dirigí al cuarto de baño, con la dirección de Mario escrita en la mente. Salí del baño vestida con una modesta sudadera y unos vaqueros negros, recogí mi bolso y me dirigí a la puerta de la casa, no sin antes dedicarle una sonrisa a mi amiga, sentada en la ventana contemplando a los pájaros alzar el vuelo. El volante del coche estaba helado, por lo que supuse que esa noche había hecho frío. Arranqué el motor sin demasiado entusiasmo y pisé suavemente el acelerador, mientras por el retrovisor veía a un vagabundo intentando alzarse del suelo después de otra noche en las calles. No me costó mucho encontrar la casa de Mario, ya que se encontraba en un bloque de varias casas en la zona rica de la ciudad. Pensé: rico y encima le gustan las jovencitas. Aparqué en una calle junto a un parque, donde los niños jugaban y un grupo de palomas comía las migas que un anciano les tiraba con suma delicadeza. Nunca supe por qué, pero siempre me fijaba en los pequeños detalles. Retomando el paso me dirigí al número 13 de la calle Flassaders. No era, ni lo sigo siendo, de impresionarme con demasiadas cosas, pero esa casa lo hizo. Creí que para cruzar ese jardín harían falta mil años, y que para cruzar la puerta principal habría que pagar un caro peaje. Llamé al timbre, con un denotado temblor en mis dedos, que se alargó hasta mis piernas al ver abrirse la puerta y ver salir a un hombre, de unos 40 años, y decirme:
- ¿Qué quiere?
- Buenos días, vengo a hablar con usted sobre un asunto personal - le contesté, intenado calmar la voz.
- ¿Qué asunto personal?
- Si pudiese ser, me gustaría hablarlo con usted en privado, sin necesidad de que los vecinos se enteren - comenté yo, algo más tranquila.
- Pase.
Sentí el tacto de la puerta ceder bajo el peso de mi mano, y entré. Cruzé la puerta principal y Mario me invitó a pasar a un salón situado a la derecha de la puerta.
- Especifique - dijo él.
- Verá ... vengo a hablarle sobre ... María. La recuerda?
- No creo que eso sea de su incumbencia - comentó, denotando nerviosismo hasta en el ritmo de su respiración.
- Verá, creo que sí que lo es. Ella es mi amiga, y hace una semana acudió a mi casa de madrugada asegurando que usted era un mal nacido - ataqué.
- En todo caso, y aunque así fuese, no tengo por qué decirle nada de todo esto.
- No vengo a recriminarle nada, ni tampoco voy a llevarlo al juzgado a que lo condenen a cadena perpetua, tan solo le pido una explicación de por qué lo hizo. No lo haga por ella, si es que ya no la quiere, si no por mi, porque yo ya no aguanto verla así todos los días.
- ¿Cómo no la voy a querer si me hizo el hombre más dichoso del mundo? - algo de ternura afloró en su voz.
- Entonces ... ?
- Ella solita me quitó 20 años de encima, tan solo con mirarme y sonreir me hacía el hombre más feliz del mundo. Estar un minuto a su lado era una bendición, y poseerla cada noche me hacía sentir el hombre más afortunado de la tierra. Habría seguido con ella, pero ...
- ¿Pero qué? - solté.
- ¿Cómo se abandona a la mujer con la que te has casado, a la que le has prometido estar a su lado por siempre? Es muy difícil, y yo ya no sabía que hacer.
- Entiendo ...
- Tenía un gran dilema, abandonar a mi mujer, a la que todavía amaba y que lo había dado todo por mí, por una jovencita de 17 años, una tal María, que conocí en el cumpleaños de una sobrina mía. María me lo ha dado todo, y la quiero con todas mis fuerzas. Peri mi mujer también está ahí, y ella no se merece lo que le he hecho, así que una noche me puse a pensar con mi mujer al lado y me dí cuenta de que ella me hacía mucha falta, y que Maria, aunque le costaría entenderlo, encontraría algún chico que la haría feliz, pero no podía seguir engañando a mi mujer de esa forma. Y lo siento.
- Le entiendo, a uno no se le plantea todos los días ese gran dilema. - dije, asombrada por todo lo que me había contado ese hombre.
- Gracias. No sé que va a ser ahora de María, pero confío en que será feliz. Cuando la veas dile que lo siento, y que ya no aguantaba más, que lo siento mucho.
- Lo será, será feliz. Tranquilo, se lo diré. Gracios por permitirme hablar con usted.
- Gracias a tí. También dile que si alguna vez necesita algo que no dude a venir a verme, y que no se sienta mal por nada, que aquí el único culpable de todo fue y he sido yo.
- No se sienta culpable, pero si se va a sentir mejor se lo diré. Y ahora me tengo que marchar, gracias - dije recogiendo el bolso y levantándome del sofá.
- Gracias a tí - dijo, acompañándome hacia la puerta.
Crucé el jardín y me dirigí al coche, sin prestar demasiada atención a las gotas de lluvia que empezaban a caer a mi alrededor. La lluvia golpeaba con fuerza los cristales del coche, pero no me importaba, estaba feliz, al menos ya tenía algo que justificara todo lo que había pasado. Me puse a pensar ... en como la gente lia tanto las cosas, en como la gente es capaz de arriesgar la familia por un amorío fugaz, en como la gente complica tanto las cosas por ver sus deseos hechos realidad. Aun no había salido de mi ensoñación cuando sentí el golpe, y ni siquiera me dió tiempo a ver a aquel coche abalanzarse sobre mí, solo sentí que me costaba respirar, solo noté el calor de la sangre resbalar por mi piel, y lo último que vi fue mis propios ojos sucumbir ante el dolor. No sé que pasó después, solo oía muchas vocesa mi alrededor, y noté como me movían. Dormí.

Pasó

2008-12-14T10:26:00.001-08:00

Ella venía muchas tardes a verme, y solíamos hablar mientras nos tomábamos un café en mi casa. La conocí en el colegio, siempre la veía caminando sola por los pasillos y sin nadie a su alrededor, como en una burbuja de arena. Hasta que un día me habló, y a partir de ese momento nos fuimos conociendo hasta llegar a ser muy buenas amigas, hasta hoy. Hablábamos de muchas cosas, pero su tema preferido era él. Me contaba que antes de conocerle era una chica que no tenía nada que ofrecer, tan solo una sonrisa falsificada y los moratones que le dejaba su padre cada anochecer. A parte de mí, no tenía ninguna amiga más, pero entonces llegó él, y la salvó. Cuando me lo contaba no podía llegar a comprender como una chica tan joven podía estar tan enamorada de un hombre que casi la doblaba en edad. Me contaba que los días con él se hacían segundos, y que las noches con él no se olvidaban, que le hacía sentirse más mujer que en ningún otro momento. Y yo le respondía con una sonrisa, sin atreverme a decirle lo que en realidad pensaba. Nunca llegaré a saber a ciencia cierta si mi amiga tenía suerte o era una desdichada. Cualquier mujer se sentiría dichosa de tener un hombre así, que la cuidara y le hiciese sentir una mujer de verdad; pero lo que yo no sabía era si ese dulce momento de 'burbuja de felicidad' dudaría para siempre. Él nunca le contaba nada sobre él, y ella solo podía dejarse besar por un extraño, pero aún así ella le quería. Pero un día todo acabó. Alguien llamó a mi casa una madrugada, y allí me la encontré, con la camiseta bañada en lágrimas y asegurando que el que la amó era un mal nacido, que le mintió hasta la saciedad y que ahora ella solo deseaba matarse. Qué podía hacer yo? Decirle que ya se lo había advertido. Aunque eso no servía de nada. Le dije que se sentara y que se relajara. Le dije que ya llegaría otro que la haría feliz, y que no la dejaría. Aunque ni yo misma sabía si lo que decía era cierto. Pero allí estábamos, una llorando sin parar, y la otra dando un largo sorbo de la taza de café.

Nuages

2008-12-14T02:56:00.001-08:00

Yo, caminando bajo un manto encapotado de luz carmin, persigo nubes, nubes grandes y pequeñas, nubes ociosas y simpáticas, de todos los colores, nubes guardadas en cápsulas de aire, escribo sobre ellas un relato maldito para ser leído por el cielo arañado de luciérnagas.

c'est elle

2008-12-13T04:44:00.000-08:00

ella teje hilos de araña con sus manos de porcelana

ella roza su piel que sabe a terciopelo

ella mira el mundo con ojos de cristal

ella sumerge su cuerpo en un mar de alcohol

ella dibuja palabras sobre un cielo de plumín

ella recorre los caminos con sus pies de aire

ella recoge su cabello con cintas de jazmín

ella viste su alma de rojo sangre

ella sigue los pájaros con aires de amapola

elle est une araignée habillée de femme

ÉL

2008-12-12T14:21:00.000-08:00

él es el dueño de todo

él es el dueño de sus brazos

él es el dueño de sus piernas

él es el dueño de lo que piensa

él es el dueño de las damas que enamora

él es el dueño de los pájaros de su cabeza

él es el dueño de la llave que abre su inteligencia

él es el dueño de los objetos que acaricia

él es el dueño de su piel mojadaél es el dueño de sus sentimientos

él es el dueño de las palabras que escribe

él es el dueño de los trazos que lee

él es el dueño de la pasión que descarna

pero él nunca será dueño del tiempo

mi hombre es un mar con ideas de nitrógeno

él es el dueño de mis pensamientos

Amelie

2008-12-12T13:55:00.000-08:00

:)

2008-12-12T11:27:00.000-08:00

Ya me siento mejor. Un hilo de alegría esparciéndose entre la mancha oscura. Tú vienes con la salvación a tus pies. Me lio yo sola y no sé ni lo que pienso. Pero todo se aclara, por fin. Días oscuros peinando el camino, intenando abrirme paso hacia algo mejor. Nunca me cansaré de tí, porque al menos tú dices lo que piensas. Pero bueno, es viernes y la semana acaba, para volver a empezar en dos días. Me gustaría volver a ser pequeña, y pasear con mi padre, abriéndonos paso entre las flores de azahar que lo invadían todo, y buscar renacuajos en la cequia, y que mi padre me lleve a su espalda para que nadie me arrancase de ese momento tan especial. Y lo volveré a hacer, prometido. Y nada más, contigo todo es perfecto. Irene,

-

2008-12-12T10:18:00.000-08:00

Cansada de todo y de todos. No existo.

2008-12-12T05:59:00.000-08:00

Me duermo pensando en tí. Todo el mundo me pregunta y no sé qué responderles. A mí me basta con quererte, y ya está. Hoy me he despertado sin ganas de nada, aunque luego se me va pasando, como todo. Hay veces que no sé ni quién soy y otras en las que quiero disfrutarlo todo. Pero es como todo, me va y me viene. Solo me quedas tú. Un espejo sin final, un mar sin olas. Escribir un libro para no ser leído. Me encantaría sumergirme en el universo de Zafón, y esconderme entre las calles de una ciudad vestida bajo la luz de la noche, y escribir libros hasta la saciedad.

por qué?

2008-12-11T15:07:00.000-08:00

por qué lloramos?
por qué reimos?
por qué sentimos?
por qué amamos?
por qué pensamos?
por qué razonamos?
por qué paseamos?
por qué dudamos?
por qué temblamos?
por qué odiamos?
por qué tememos?
por qué observamos?
por qué me hago tantas preguntas?

qué se yo?

2008-12-11T12:02:00.000-08:00

Todo se desvanece en pequeños soplos de vapor bajo el anochecer. Hoy he leido hasta la saciedad, intentando no sucumbir bajo el manto de la monotonía. Trazo palabras sin sentido sobre un papel transparente, saciando la sed que me dejó tu perfume al desvanecerse en el aire. Estás. Las manos frías y la mirada perdida, mirar alrededor y no ver nada. Despertarse por la mañana y pensar que todavía estás aquí.

2008-12-10T11:21:00.001-08:00

Hay nubes grises que cogen su color al estar cerca de la luna. Hay nubes sin sombra. Hay nubes densas, blancas y brillantes cuyos bordes se tocan. Hay velos blanquecinos formados por cristales de hielo. Nubes como rebaños. Hay nubes negras como montañas oscuras, que en unos instantes cubren el cielo y anegan la tierra de lluvia.[...] Hay nubes como velo de cristal. Y nubes pesadas como castillos. Nubes que nos recuerdan la cara del ser que amamos. Y nubes con rostros que no queremos recordar. Siempre viví mirando al cielo y nunca encontré dos nubes idénticas. Así quiero morir. Mirando las nubes y buscando la pregunta a una respuesta que no conozco

Confieso

2008-12-10T10:47:00.000-08:00

No sé. Que complicado es. Me pongo a pensar y no sé ni lo que quiero pensar. Una corriente de dudas me asaltan. No estoy mal con nadie, tan solo conmigo misma, creo. Me da la sensación de que cuando hablo tan solo lo estropeo todo, y por tanto merece la pena callar. Pero no lo sé, son tatas cosas a mi alrededor. Y tantas personas. Que no sé como comportarme. Me da a mí que no tengo ningún tema de conversación interesante que ofrecer, que no tengo nada que mostrar. En fin, escribo, y punto. Como si las palabras me fueran a arreglar las dudas rotas. Últimamente me noto rara, como si no encajara con nada, ni con nadie, ni contigo. Espero que esto solo sea uno de esos momentos "dudas" pasajero, y que no me afecte, ni a mi, ni a ti. En fin, nada más, no, no me siento mejor. Leer y escribir.

La sombra del viento

2008-12-10T09:22:00.000-08:00

Todavía recuerdo aquel amanecer en que mi padre me llevó por primera vez a visitar el Cementerio de los Libros Olvidados. Desgranaban los primeros días del verano de 1945 y caminábamos por las calles de una Barcelona atrapada bajo cielos de ceniza y un sol de vapor que se derramaba sobre la Rambla de Santa Mónica en una guirnalda de cobre líquido.
-Daniel, lo que vas a ver hoy no se lo puedes contar a nadie -advirtió mi padre-. Ni a tu amigo Tomás. A nadie.
-Ni siquiera a mamá? -inquirí yo, a media voz. Mi padre suspiró, amparado en aquella sonrisa triste que le perseguía como una sombra por la vida.
-Claro que sí -respondió cabizbajo-. Con ella no tenemos secretos. A ella puedes contárselo todo.

Pink Floyd

2008-12-10T09:00:00.000-08:00

Welcome my son, welcome to the machine.Where have you been? its alright we know where youve been.Youve been in the pipeline, filling in time, provided with toys andscouting for boys.You bought a guitar to punish your ma,And you didnt like school, and you know youre nobodys fool,So welcome to the machine.
Welcome my son, welcome to the machine.What did you dream? its alright we told you what to dream.You dreamed of a big star, he played a mean guitar,He always ate in the steak bar. he loved to drive in his jaguar.So welcome to the machine.

http://es.youtube.com/watch?v=NCfVFxRsKQc

Oh

2008-12-09T14:08:00.000-08:00

Nous parlons du temps pour ne pas nous rendre compte du rapide qu'il passe

Yeah

2008-12-09T12:08:00.000-08:00

Te mostré mi barrio, mis bares, mi escuela. Te presenté a mis amigos. A mis padres. Te escuché mientras ensayabas. Tus canciones, tus esperanzas, tus deseos. Tu música. Y tú escuchaste la mía. Mi italiano, mi alemán, mi ruso. Te regalé un walkman, y tú una almohada. Y un día, me besaste. El tiempo pasó. El tiempo voló. Y todo parecía tan fácil...... tan simple. Libre. Tan nuevo y único. Fuimos al cine. Fuimos a bailar. De compras. Nos reímos. Tú lloraste. Nadamos, fumamos. Nos rasuramos. De vez en cuando, tú gritabas. Sin razón. A veces con razón. Sí, a veces con razón. Te acompañé al conservatorio. Estudié para mis exámenes. Escuché tus canciones, tus esperanzas. Tus deseos. Escuché tu música. Y tú escuchaste la mía. Estábamos unidos. Tan unidos. Cada vez más unidos. Fuimos al cine. Fuimos a nadar. Nos reímos juntos. Tú gritabas. A veces con razón. Y a veces sin razón. El tiempo pasó. El tiempo voló. Te acompañé al conservatorio. Estudié para mis exámenes. Me escuchaste hablar en italiano, alemán, ruso y francés. Estudié para mis exámenes. Tú gritabas. A veces con razón. El tiempo pasó, sin razón. Tú gritabas. Sin razón. Estudié para mis exámenes. Exámenes, exámenes...El tiempo pasó. Tú gritabas. Gritabas, gritabas...

2008-12-09T12:05:00.000-08:00

Viajar y soñar a ritmo de Russian Red. Sentir que vuelas, que flotas. Y tú aquí. Oir cantar a los pájaros, o a una simple gaviota, sentir el ruido del aire acariciar suavemente tu piel, y ver tu pelo ondear al viente, que viene y va, como tú. Y sonreir, mirar el cielo azul, con pequeños algodones flotando, buscando alguien con quien compartir su eterna blancura. Pasear, al lado de un río, o por el parque, qué más da. Y quererte. Girar como un carrusel, sentir que el sol está fuera, y que hay un camino, allá o aquí, que siempre me lleva a tí. Ver el brillo de tus ojos deslumbrar más que el reflejo de la luna en el agua, y saltar, suspirar, ya está. Me encanta soñar, quiero hablar ya contigo. Como dijo el gran Hipolito:'Sin ti las emociones de hoy no serían más que la piel muerta de las de ayer'

Wish you were here

2008-12-09T11:29:00.000-08:00

Estaba en el lavabo del primer piso, donde todo había empezado, y donde todo volvería a empezar. Abrí el grifo y me eché agua en la cara. A pesar de que aquel verano ya empezaba a colarse donde no lo llamaban, convirtiendo las clases en una tortura, sentí un escalofrío "Los baños del colegio están eternamente fríos..."
En esos baños, más de media década atrás, yo había deseado suicidarme; sentada en ese suelo, había empezado a escribir un alegato que más tarde sería unos de mis primeros relatos coherentes. Y seguro que no fui la única, ni la primera ni la última que deseó una muerte a gritos para vengarse. Todo lo contrario. No hace falta preguntarlo a nadie opara saberlo.
También me escondí un millón de veces a llorar, avergonzada y destrozada. Alguna vez me corté en la pierna con una llave oxidada, tratando de olvidar el dolor. Mi sangre ha corrido por esas tazas, como la sangre de miles de niñas y mujeres antes que yo; mi más íntima feminidad ha goteado en esa agua inmunda. Me he peinado y mis cabellos han caído en la pica. He estado aburrida, he tenido miedo, y me he escondido tras el parapeto de tablero aglomerado, y he escuchado el silencio. He entrado en esos lavabos cojeando, con un brazo en cabestrillo, con un escupitajo en la cara, con el almuerzo en la mano, con lágrimas en los ojos, con ira en el estómago. He escrito mi nombre en las puertas. Muchos años después escribí un memorial de Mayo del 68. También palabras de Cicerón y Moustaki...
Levanté la cara y me miré, melancólica. Cuando llegué no había espejos. Pero siguen sin poner papel ni jabón: cualquiera se fía de los estudiantes y de su afición por los pegotes. ¿Cuántas veces he tocado esta agua? Siempre diferente y siempre la misma, saciando mi sed, arreglándome el pelo, lavándome las manos, aliviando mis pasiones. La primera vez que ebtré aquí, era una niña de larga coleta enmarañada que soñaba con ser poeta. La última vez que salgo, soy un poeta de luto que sueña con ser persona
Pienso en las niñas que verán esta cueva por primera vez cuando empiecen a "frutecer" los naranjos. En los largos años que les esperan, en los deseos que surgirán de ellas, en los pasos que darán sin darse cuenta, en las amistades, desengaños y enamoramientos que escribirán sobre mis palabras, en la puerta. Pienso en las hostias que les va a dar la vida, pero pienso sobre todo en la danza ininterrumpida de esa misma vida, cimbrándose y transformándose sin detenerse nunca. Ellas y yo somos parte de ella y somos la misma cosa. Mañana, cuando yo eche a andar sola bajo otras lunas, ellas bajarán en esta estación, cin sospechar cuán larga y cuán corta se les va a hacer, y la de cambios que van a pasar. Mañana, a mí me habráb olvidado y serán ellas las protagonistas, diosas indiscutibles de su propia historia e insignificantes células en el corazón del mundo. Cada una de ellas, sea como sea, en el fondo es una pequeña yo. Y yo, como sea, soy en el fondo una versión más alta y más triste de ellas. Pero también más sabia.
Me seco la cara con el borde de la blusa , a falta de toalla. Me siento en el escalón que sube a las cabinas, y miro al fluorescente del techo. Pronto tendré que irme, otra vida me espera fuera de este pequeño refugio. Cuántas cosas saben sus paredes desconchadas, cuántas historias grabadas en las puertas... Yo soy una parte de ellas. No me impota que se me olvide. Lo que tenía que hacer aquí, ya lo he ehcho. Pero antes quiero dejar una flor en esta tumba. Como todas las flores, tiene que morir, pero todos estos años me han enseñado algo: todas las rosas son la misma rosa.
Cojo el rotulador y me aposto detrás de la puerta de una de las cabinas. Esta llena de declaraciones de amistad eterna, nombres de parejas y bromas infantiles. Pero tiene un pequeño espacio libre. Me sobra.
"Yo no soy un número: soy un camino..."

Eres

2008-12-09T09:42:00.000-08:00

Eres todo lo que ves. Eres el mar donde te bañas. Eres el cielo que recorres con tu mirada. Eres el papel sobre el que escribes. Eres un camino por recorrer. Eres el aire que respiras y el frío que sientes. Eres las nubes que surcan el cielo, eres la música que escuchas, eres lo que sientes y lo que deseas. Eres la yerba que rozas al caminar, eres el agua que moja tu piel, eres luz, oscuridad y placer. Eres las canciones que compones, eres la pelota con la que juegas de pequeño, eres el libro que lees, eres un beso, un abrazo o una sonrisa, eres el cabello que hay sobre la almohada, eres la lluvia que ves caer a través de la ventana, eres nieve y granizo, y el viento que viaja, eres el náufrago del mar, eres sal, eres azúcar, eres una gaviota. Eres una taza de café, o un plato sopero, eres una llave oxidada, o tal vez una puerta de madera, eres una carta repleta de trazos .. al fin y al cabo, eres tantas cosas.

Kings Of Convenience

2008-12-09T09:25:00.000-08:00

Kings of Convenience son un dúo de Indie pop - Folk Pop formado por Erlend Øye y Eirik Glambek Bøe y procedente de Bergen, Noruega. Su música se basa en las guitarras acústicas, añadiendo ocasionalmente arreglos de cuerda o pianos, y recibe una gran influencia de bandas actuales como Belle & Sebastian y de otras clásicas como Simon & Garfunkel . También pueden distinguirse algunas pinceladas de Bossa Nova en la sonoridad de sus guitarras.

Los dos integrantes del dúo, nacidos en 1975 y amigos desde los once años, formaron el grupo Skog junto con otros amigos a la edad de dieciséis años, banda con la que llegaron a grabar un EP.
Ya en formato de dúo como Kings of Convenience, en 1999 firmaron un contrato con la discográfica independiente estadounidense Kindercore. En 2001 se instalaron en Londres y grabaron su primer disco Quiet is the New Loud,
Poco después se editó el álbum Versus, donde artistas como Ladytron, Röyksopp, Four Tet o Alfie remezclaban las canciones del dúo. Meses más tarde Erlend Oye se instaló en Berlín, donde grabó una sesión para la serie DJ Kicks y un disco en solitario titulado Unrest, donde cambiaba los sonidos acústicos por el Synth pop.
En 2004 apareció su segundo disco de estudio, Riot On Empty Street precedido del single Misread, donde incidían en la línea acústica y melódica de su debut. El álbum contó con la colaboración de la cantautora Feist en varias de sus canciones. El vídeo de su segundo sencillo, I'd Rather Dance with You,[1] fue elegido como mejor vídeo europeo del año por la cadena MTV.
En 2006, Erlend Oye grabó su primer disco con su proyecto paralelo The Whitest Boy Alive.

http://www.kingsofconvenience.com/#